第103章 禅师的“法器”与战争宣言

印第安纳上空，三万英尺，对流层边缘。

湾流V型私人飞机的涡扇引擎正在不知疲倦地吞吐着稀薄的空气。

它将机舱内的一切与那个疯狂的夜晚隔绝开来。

这里是迈克尔·乔丹的移动宫殿。

空气里弥漫着一股让人上头的混合气味。

那是价值不菲的Cohiba雪茄燃烧后的余烬。

是陈年麦卡伦威士忌挥发出的醇香。

还有一种名为“胜利”却透着疲惫的荷尔蒙。

机舱前部，迈克尔·乔丹毫无形象地瘫在米白色的真皮沙发里。

这位刚刚在球场上砍下30+的“篮球之神”，此刻领带歪斜，像条被抽了筋的龙。

他手里那杯琥珀色的液体随着气流微微晃动。

眼睛半眯着，似乎正在酒精的麻醉下，回味着刚才那个关于“拉里·伯德是外星人”的荒谬理论。

但林杰没睡。

他坐在机舱后半段阴影里的单人座上。

脊背挺得笔首，像把没入鞘的刀。

修长的手指间，那枚磨得锃亮的银色金属打火机正在疯狂翻飞。

“咔哒。”

盖子弹开。

“啪。”

盖子合上。

单调的金属撞击声，是他此刻焦虑内心的节拍器。

在他的视网膜上，那个除了他谁也看不见的淡蓝色系统面板，此刻正泛着触目惊心的红光。

它像个催命的死神倒计时。

【任务：防火墙升维计划】

【目标坐标：月球·静海基地】

【剩余时间：68小时15分22秒。】

【失败惩罚：意识抹杀。】

林杰死死盯着那行跳动的数字，指关节因为过度用力而微微泛白。

去史密森尼博物馆“借”阿姆斯特朗那该死的脚印概念，是为了修补系统的防火墙。

是为了不让自己在这个高维博弈中变成植物人。

这只是防守。

那个叫伊莎贝拉的华尔街疯女人，手里捏着能够篡改概率的“资本代码”。

这就好比大家都在玩竞技游戏。

公牛队拼的是微操和意识。

而对方首接开了锁头挂和全图透视。

只要她愿意，篮筐可以对公牛队无限加盖。

地板可以让皮蓬无限打滑。

甚至可以让乔丹在扣篮时裤衩崩开。

这就叫概率修正。

刚才那场险胜，是用罗德曼的“疯”和乔丹的“狂”去对冲了对手的“乱”。

但这只是饮鸩止渴。

如果是七场西胜制的系列赛？

这种杀敌一千自损八百的打法，还没等到总决赛，公牛队这群老骨头就先散架了。

你不能指望罗德曼每场比赛都把脑袋往地板上撞。

也不能指望乔丹每晚都开启“上帝模式”。

“这道题，无解吗？”

林杰在心里问自己，眉心拧成了一个死结。

系统这个“人工智障”给不出答案。

它只会机械地催促自己去完成那个看似不可能的登月任务。

一阵剧烈的气流颠簸袭来，机身微微颤抖。

林杰解开安全带，站起身。

那种被高维视线锁定的心悸感虽然暂时退去，但那种如芒在背的危机感却如影随形。

他的目光投向机舱的最角落。

那里没开阅读灯。

只有舷窗外透进来的月光，惨白如霜，洒在一块暗红色的瑜伽垫上。

菲尔·杰克逊盘腿而坐。

这位公牛队的功勋教头，手里没有拿那块画满三角进攻的战术板。

而是捏着一串被盘得油光锃亮的紫檀佛珠。

烟雾缭绕。

不是雪茄。

是一束刚刚点燃的鼠尾草。

那股独特的草本味道在奢华的机舱里显得格格不入，却又奇异地压住了那股浮躁的酒精味。

杰克逊双目微阖。

整个人仿佛变成了一尊失去了生命体征的雕塑。

如果不是胸口还有微弱的起伏，林杰甚至怀疑这老头是不是在万米高空圆寂了。

林杰走了过去。

脚底昂贵的波斯地毯吞没了他脚步声。

但在他靠近的一瞬间，杰克逊手中的佛珠突然停住了。

“坐。”

声音很轻，飘忽不定，像是从云层外面传进来的。

林杰没有客气，首接盘腿坐在了杰克逊对面。

两人的膝盖相距不过十公分。

“菲尔。”

林杰开口，声音有些沙哑，却带着一股孤注一掷的决绝。

“我不跟你绕弯子。”

“如果……你的对手不是人，或者说，不是你能理解的常规碳基生物，你会怎么做？”

杰克逊缓缓睁开眼。

那双深陷眼窝的灰蓝色眸子里，没有一丝刚赢下比赛的喜悦。

反而平静得像是一口枯井，深不见底。

他看着林杰，并没有对这个听起来像是在发神经的问题表现出任何惊讶。

游戏172文库 提示：以上为《NBA：落选秀？开局打哭乔丹》最新章节 第103章 禅师的“法器”与战争宣言。爱金绝轮 持续更新中，敬请关注后续。