第102章 乔丹的“外星人”理论

印第安纳的深夜，风里夹着湿冷的泥土腥味，像是一块冰冷的抹布，狠狠糊在脸上。

白河州立公园死一般的寂静。

路灯年久失修，电流声滋滋作响，投下的光晕昏黄且病态，勉强照亮那张斑驳的长椅。

林杰独自坐着。

他修长的手指间，一枚银色的金属打火机正在指尖翻飞。

“咔嚓。”

盖子弹开。

“啪。”

盖子合上。

这种单调且机械的金属撞击声，在寂静的夜里被无限放大，如同某种倒计时的节拍器。

在他的视网膜上，那个血红色的系统面板正悬浮在半空，数字跳动得让人心肌梗塞。

【剩余时间：70小时48分12秒。】

林杰抬头。

头顶是印第安纳厚重的工业云层，那轮该死的月亮像个害羞的姑娘，死活不肯露脸。

别说签到了，连个月亮毛都看不见。

“系统。”

林杰在心里冷笑。

“你是不是觉得自己很幽默？”

系统装死，只有那行红字闪烁得更加欢快。

林杰揉了揉发胀的太阳穴。

刚才的一个小时里，他像个刚从精神病院跑出来的疯子，对着夜空尝试了各种姿势：

用意念冥想月球表面——系统毫无反应，甚至有点想笑。

搜索附近的科普天文馆——很遗憾，最近的一家在一百公里外，而且闭馆装修。

甚至他试着在地上画了个圆圈写上“月球”两个字然后踩上去——结果被路过的野狗当成厕所尿了一泡。

“人工智障。”

林杰忍不住骂出了声。

“这种任务逻辑，放在起点网文里是要被读者寄刀片的。”

就在这时。

“嗡——嗡——”

口袋里的板砖震动起来。

那是诺基亚9000，这年头唯一的智能机雏形，沉得能当防身武器。

林杰按下接听键。

听筒里瞬间炸开一阵喧嚣。

爵士乐萨克斯的嘶吼、骰子撞击桌面的脆响、还有女人娇媚的笑声，顺着信号线蛮横地钻进这冷清的公园。

“你在哪？Kid（小子）。”

迈克尔·乔丹的声音。

带着七分醉意，三分那种刻在骨子里的傲慢。

大舌头音很重，听起来心情不错。

“全队都在等着你开香槟。皮蓬那软蛋说你去会情人了？哈！我警告你，要是那个女人的屁股没有我带来的古巴雪茄辣，那你明天早上的训练就死定了，我会踢爆你的屁股。”

林杰没理会这通垃圾话，手指依然机械地把玩着打火机。

“我在看月亮。”

电话那头明显的停顿了两秒。

背景里的萨克斯声似乎都变小了。

“哈？”

乔丹的笑声像是从胸腔深处挤出来的气流音，充满了荒谬感。

“看月亮？你在写诗吗？还是今晚拉里·伯德那个老逼登把你脑子给撞坏了？需不需要我给你叫个救护车，顺便测测智商？”

“迈克尔。”

林杰的声音很轻，却像一把手术刀，精准地切断了乔丹的嘲笑。

“你相信在这个世界上，除了篮球和赌博，还有别的东西吗？”

“什么？”

“比如……外星人。或者神。又或者，某种看不见的、像提线木偶一样操控我们的规则。”

电话那头彻底安静了。

只有电流的沙沙声。

过了足足十秒，久到林杰以为信号断了。

乔丹的声音再次传来。

这一次，那种醉醺醺的轻浮感荡然无存，取而代之的，是一种令人毛骨悚然的严肃，甚至带着一丝……恐惧。

“你在哪？”

“白河公园。”

“站在那别动。二十分钟，我派车去接你。”

……

印第安纳波利斯市中心，一家挂着“暂停营业”牌子的地下雪茄吧。

推开厚重的红木门，浓烈的烟草味扑面而来，那是金钱燃烧的味道。

VIP包厢里光线昏暗，只有桌上一盏复古的煤油灯摇曳不定。

皮蓬和罗德曼那群牲口被扔在大厅里鬼混，这个狭小的空间里，只有这一老一少两代“王”。

乔丹陷在深褐色的真皮沙发里，手里端着一杯琥珀色的龙舌兰，杯壁上挂着细密的水珠。

他没穿那身昂贵的西装，领带被扯松，挂在脖子上像条死蛇。

那双因为长期熬夜和充血而泛黄的眼睛，透过层层叠叠的蓝色烟雾，死死钉在林杰脸上。

“你是认真的？”

乔丹弹了弹手里的Cohiba Behike，烟灰簌簌落下。

“还是因为刚拿了大合同，压力太大出现了幻觉？如果是后者，我有全世界最好的心理医生。”

“我是认真的。”

林杰拿起桌上的纯银雪茄剪，咔嚓咔嚓地空剪了两下。

“有些事情解释不通，迈克尔。比如今晚的雷吉·米勒，那种像是被程序设定好的投篮。比如……某些不可能发生的巧合。”

游戏172文库 提示：以上为《NBA：落选秀？开局打哭乔丹》最新章节 第102章 乔丹的“外星人”理论。爱金绝轮 持续更新中，敬请关注后续。