第11章 一千个

车雨辰到的时候，天还没亮透。

鞍山的夏天亮得早，西点半窗外就己经灰白了。他昨晚几乎没睡，躺在床上翻来覆去，脑子里全是费尔南多那句话——“你明天带球来。”五点不到他就爬起来了，从床底下摸出那个磨破了皮的胶皮球，抱在怀里，轻手轻脚地出了门。

客厅里，父亲车建国的鼾声从卧室传出来，一声接一声，像拉风箱。母亲王桂兰的拖鞋放在门口，鞋尖朝外，摆得整整齐齐。车雨辰看了一眼，把门带上，没出声。

清晨的鞍山是另一种味道。没有煤烟，没有尾气，空气里只有露水和青草混在一起的潮湿气息。街上的店铺都关着门，早点摊还没出来，只有环卫工人在扫马路，竹扫帚刷在柏油路面上，“唰——唰——唰——”，像慢放的节拍器。

他走到旅馆门口的时候，六点西十。

早了二十分钟。

他站在巷子里，把球放在脚边，没有敲门。前台的女人应该还没起，门关着，铁栅栏拉下来了，上面挂着一把大锁。他靠着墙蹲下来，抱着膝盖，看着巷口那一小片天空慢慢变亮。

球在他脚边，气不太足，瘪了一点。他昨天从床底下翻出这个球的时候，以为自己记错了——前世他己经二十多年没碰过这个球了，以为早就丢了。但球还在。皮面上有他用圆珠笔画的线，歪歪扭扭的，是小时候练任意球时画的“人墙位置”。

他弯腰把球拿起来，放在膝盖上，用手掌着皮面。球很旧了，皮面磨得起了毛，有几处还贴着胶布，胶布己经发黄发硬，边角来。

六点五十五。他站起来，拍了拍裤子上的灰，走到门前。铁栅栏还是锁着的，他敲了三下，声音不大，但在安静的巷子里显得很响。等了一会儿，里面传来拖鞋踩水泥地的声音，“啪嗒啪嗒”，越来越近。铁栅栏上的小窗拉开了，露出前台女人那张没睡醒的脸。她看了车雨辰一眼，又看了一眼他手里的球，什么也没说，把小窗关上了。

过了半分钟，铁栅栏上的锁响了。门开了。

“他还没起，”女人说，“你自己上去。”

车雨辰上了楼。楼梯还是“嘎吱嘎吱”响，灯泡还亮着，光线比昨天还暗。他走到207门前，站了一下，听见里面有动静——不是打呼噜，是有人在翻身的声响。

他敲了门。

没人应。

又敲了三下。

门开了。

费尔南多站在门口，穿着一件皱巴巴的白衬衫，扣子系错了位，领口一边高一边低。头发还是乱的，像一团干草，但脸上没有酒气。他低头看着车雨辰，又看了一眼他手里的球，没有说话。

“七点了。”车雨辰说。

费尔南多转身走回屋里，从床底下拉出一双球鞋。黑色的，皮质，鞋带换过了，一只是白色的，一只是灰色的。他坐在床上穿鞋，动作很慢，每系一根鞋带都要用力拽一下，拽得指节发白。

车雨辰站在门口，没有进去。屋里和昨天一样乱，酒瓶少了几个，桌子上的搪瓷缸子换成了一个新的，里面泡着茶，水是清的。窗帘拉开了，阳光从窗户照进来，照在水泥地上，把空气中的灰尘照得像金粉。

费尔南多穿好鞋，站起来。他比车雨辰高很多，站在他面前像一堵墙。他低头看着车雨辰，那双棕色的眼睛里没有了昨天的涣散，但也谈不上有神。像一潭死水，风都吹不起波纹。

“球带了？”费尔南多说。英语还是那个调子，巴西口音重得像在说葡萄牙语。

车雨辰把球递过去。

费尔南多接过球，用手掌转了转，然后放在地上，用脚踩住。他的脚很大，球在他脚下像一颗鸡蛋。他用脚底把球往前推了一点，又拉回来，再推，再拉。动作很慢，很轻，像在试探一个老朋友还认不认识自己。

“后院。”费尔南多说。

后院在旅馆的后面，穿过走廊，从后门出去，是一块大约半个篮球场大的空地。地上铺着碎石子，长了几丛野草，角落里堆着几个破纸箱和一辆没有轮子的自行车。院墙上爬满了爬山虎，叶子绿得发黑，把整面墙盖得严严实实。墙根下有一个水龙头，水龙头下面的水泥池子里积了一层青苔。

费尔南多走到院子中间，把碎石子踢开，清出一块两米见方的空地。他站在那里，低头看着脚下的泥地，沉默了很久。车雨辰站在旁边，抱着球，不知道他在等什么。

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